Me Mudo! el finde ha sido pródigo en sorpresas, muchas buenas y pocas malas, entre las que destaca mi cambio de domicilio.
El sábado, estando en la Rambla de Santa Mónica, me encontré con Vivienne, asidua de esa zona que antes se llamaba Raul. Acaba de encontrar un piso bastante arreglado en el Gòtic, y necesita compañera de piso para poder pagar el alquiler. Como de las locas con las que trabaja no se fia un pelo, el encontrarme fue una alegria para ambos.
No creo que vayamos a tener problemas, puesto que trabajamos en sectores distintos del negocio, con lo que podremos llevarnos trabajo a casa sin mucha complicación. Ella, de todas formas, tiene un cuarto cerca de la calle Hospital, con lo que tampoco dará mucho la vara.
Ayer estuvimos viendo el piso y firmando el contrato de alquiler. El tipo, un abuelo de casi setenta años, estaba receloso porque imaginaba a qué nos dedicamos pero, mientras le paguemos y mediante una cuerdo especial al que hemos llegado, no pondrá pegas a nuestra residencia.

Por fin un poco de sol! Al levantarme hoy y abrir la ventanuca de mi cuarto, la luz me ha inundado. Se me ha alegrado el espíritu, demasiado hundido desde los últimos días y los últimos acontecimientos.
Viendo que el veranillo seguía ahí, tenía que aprovechar, con lo que he sacado del baúl de la ropa un vestido de lino blanco que aún está de buen ver y me lo he calzado después de una ducha rápida en el lavabo comunal. Sandalias rojas, un poco de perfume (no es muy bueno, pero no es desagradable, se hace lo que se puede!) y a ganarse el pan.
El periódico del desayuno podría haberme amargado el día con la noticia de que van a multarnos por trabajar, pero el muchachito de ayer me sonríe y me da palique.
Aunque aún no he hecho pasta, me siento sexy. El del ciber me mira con deseo, estamos solos y es un chaval agradable. Me he desabrochado algunos botones del vestido, y el escote es una invitación abierta.
En quince minutos acaba mi sesión, con lo que cuando me acerque a pagar le mostraré mis encantos y, si sale bien, pasaremos a la trastienda.

La llaman así porque es de Valencia y se gasta una mala leche de la hostia. Bueno, directamente, es una hijaputa. Tiene unos 50 años y ronda el Born, sin mucha suerte. No sabe, o no quiere ver, que ése se está convirtiendo muy rápidamente en un barrio entre pijeras y muy cabrón. Quién haya ido sabrá a qué me refiero. Mucho pijo y mucho guiri y, a la vez, mucho moro y gitano que te trincan la pasta en un plis. Lo dicho, no quiere ver que allí, entre unos y otros, no hay negocio, pero mejor, porque así no nos jode al resto.
Me la encontré en donde el Tolo. De vez en cuando pillo algún gramo, y el regalo del sábado bien lo merecía. Quedé alucinada cuando la ví. Hacía unos meses que no sabía de ella, cosa frecuente porque entre la competencia tampoco nos hacemos mucho. Estaba totalmente desmadejada, como podrida. Hablamos poco porque estaba bastante colocada, pero lo que ví me hizo sentir náuseas. Tolo me comentó que se estaba metiendo mucha mierda últimamente, suponía que para soportar el acoso de los moracos que le hacían la vida imposible. La habían atracado unas cuantas veces, y la habían forzado otras tantas. No quería ir a la poli, lógico, y buscaba la solución en tiros cada vez más numerosos y largos.
Después de una breve conversación con Tolo, me fui sin pillar nada. La degeneración que vi en la Levantina me asqueó. Realmente me asqueó.

Iba por la tercera copa. Sabía que no debía beber más. No habría sido muy profesional encararse al respetable con una cogorcia del 15, pero la angustia de los últimos días y la depre de la noche anterior pedían un calentamiento más sólido que la mierda de bar donde estaba. El sábado noche iba de lujo...vestido de 120 euros de raso negro, con un corte en la falda que me llegaba hasta la cintura, y un escote que dejaba (casi) salir mis pezones de la sucinta tela que los tapaba.
El tipo se acercó a mí por detrás y me agarró suavemente por la cintura. No fue su belleza, era un tipo delgaducho de unos 40 tacos, ni su elegancia, pero algo en él me atrajo e hizo que no lo rechazara.
Cuatro frases mal dichas, un aqui te arrimo, y en cuestión de media hora estábamos en un pequeño jardín detrás de la catedral, yo con el tanga bajado y las faldas subidas sintiendo una enorme porra caliente entrando, y él gimiendo descaradamente sin importarle quién le oyera o le viera.
No estuvo tan bien como creía, pero los 100 euros bien valieron un polvo.

Recorría las calles del casco antiguo. Llovía, y muy poca gente se dejaba ver; solo unos guiris de mediana edad, que por ir acompañados no creía fueran a hacerme ningún caso. Mi corta falda de falsa seda granate se pegaba a mis muslos, empapada, contorneando mis figura y dejando traslucir mi escueto tanga y mi camisa hacía tiempo que estaba totalmente mojada, dejando ver claramente mis pezones a través la tela. En otro momento me habría sentido hasta guapa, pero allí, bajo la lluvia, me sentí sola y fea. Quería ir a casa, pero pensar en el cuartucho en el que iba a pasar la noche, frío y con sábanas viejas y raídas, me deprimió aún más. Cerca de la catedral, un chico de 24 o 25 años me abordó, pero lo mandé a la mierda, presa de una tristeza que me ahogaba como la lluvía que no paraba de caer.

Aprovecho que llueve y no puedo estar en la calle para entrar en un cibercafé. Es uno cualquiera, y está bastante guarro. Ya no son lo que eran, todo el mundo tiene internet en la casa. Bueno, casi todo el mundo, porque yo sólo tengo una puta cama y cuatro muebles desechados que darían pena en un vertedero. Pero es el sino de mi vida. Empiezo esto para que quien quiera lea acerca de mí y de mi vida. Sólo espero que no desespere o se deprima. De hecho, si compara, deberá alegrarse puesto que si se entristece es que lleva una vida más perra que la mía, lo que será estar acabada.